O que é a mentira?

A mentira não passa de um bobo
Vestido com losangos de veludo em cor violeta
Um fantoche na mão com uma língua afiada
Nós somos fantoches que não valem nada
Nós somos fantoches esquecidos numa gaveta

A mentira é um bobo obscuro
Que nos faz rir às escuras das suas piadas
Das histórias tortas e mal contadas
Mal-amanhadas e tristemente inventadas
Que nos deixam atulhados nesse monturo

A mentira é um bobo impuro
Que nos envenena a cada sorriso
Que graceja da burrice em cada improviso
Histórias tão teatralmente ensaiadas
Mentira, bobo que esconjuro

A mentira é um bobo fatal
Que se ri quando nos vê a padecer
Que se regozija de nos ver sofrer
Que aguarda para nos ver morrer
Com nos abraça empunhando um punhal.

Preocupação falsa
A existir, será infinitesimal.

‘Fiquei magoado, não por me teres mentido, mas por não poder voltar a acreditar-te.’
Friedrich Nietzsche